Она открывает все двери почти что «с ноги».
На шпильках сапожки, помада алее, чем кровь.
Взгляд злой, будто мы уж давно не друзья, а враги,
И будто меж нами война, а совсем не любовь.
В бокал наливаю вино — пьёт его словно яд.
Я молча целую ей руку, ища звонкий пульс.
Я знаю, что б я не сказал, буду вновь виноват,
Но к гневу её, я привык, и давно не боюсь.
Характер любимой, что делать, ни капли не мёд,
А «кнут или пряник» — она точно выберет кнут.
Её обожаю, а за что… вряд ли кто-то поймёт,
Да,…